Miss and Mister Death

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Amanheceu há pouco.

São 8horas da manha, um pouco mais talvez. Ela voltou muitas vezes aquela casa de banho. Nervosa, ansiosa, mais nervosa; mãos suadas. Também havia ansiedade. Ela cuidou-se na noite anterior; procurou a melhor indumentária; vestiu o casaco preferido que a avó lhe tinha dado. Os ganchos que lhe apanham o cabelo foram postos pelas amigas, na galhofa, na risada infantil. A noite foi agitada, longa, muito longa. E ela sempre à espera. Com a sua melhor roupa de noites de Inverno: as collants roxas compradas de propósito para a ocasião, a saia cor de vinho em veludo da amiga Maria, o repetido casaco vintage com plumas trazidas pela repetida avó e as luvas compridas porque estava frio ontem. Ah! E o repetido cabelo penteado pelas amigas solidárias. Ela esperou. Esperou muito. Esperou como nunca foi possível alguém esperar. Ela esgotou o verbo esperar. As mãos suavam. O rosto ia corando, às vezes demais pela fúria, outras pelas lágrimas que ganhavam vida. E ela continuava a esperar. Estávamos em 90’s e esperava-se por tudo, ora pela internet pelo fio do telefone, pelo fim da guerra em Angola, pelas viagens low-cost, por uma moeda única. Espera-se enquanto dinheiro era deitado ao chão.
Tal como ela viu fazerem durante toda a noite. Enquanto ela esperava, havia, impacientemente, quem tirasse notas para o chão a reclamar um alívio urinário. Foram deitando; juntamente com caricas, preservativos, coisas da noite.
E ele ali. Perdido de amores. Sozinho na sua busca. Com a sua melhor roupa – as calças riscadas pretas, o blazer comprido feito à medida pelo alfaiate da tia. Ele até pós o seu chapéu da sorte. A centímetros  e  ela a esperar por algo que julgava a quilómetros. E ele ali.

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1 Comentário

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One response to “Miss and Mister Death

  1. 🙂

    Sabe-me bem ler-te. Tenho saudades. Beijinho.

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